Confissões de um louco.

Se um dia eu escrever um conto, já tenho um nome para uma das personagens: Lisa. Ela por pouco não morreu quando jovem. Tinha fugido da casa dos pais para morar numa praia semideserto. Numa tarde foi mergulhar, ficou com o pé preso nos corais, a maré estava subindo. Ultimamente venho me acostumando a imaginar que a memória é a alma, um baú cheio de coisas velhas, mas necessárias para se viver. Já há algum tempo ando ouvindo vozes, vejo rostos nos lugares menos improváveis: nas sombras das árvores, na parede mofada, nas ruínas. Falo sozinho também, não estranhem se um dia me ouvir, não é nada pessoal, sou eu falando comigo. Queria muito que tudo que vejo, ouço, falo, faço, fosse real, e Lisa também, principalmente ela, suportar a realidade é a parte mais difícil de se viver. Vivo com as cabeça nas nuvens, não sou gigante, é que tenho asas. Vez e outra vejo geena e o éden em chamas.

Irineu Magalhães