O cais da alma

Todo mundo

tem um cais

dentro de si.

Um lugar onde

pousamos

nossos remos,

e falamos

"Boa noite capitão".

Sobre o deck

balançamos

nossos pés,

é o nosso chão,

precisamos.

Boa noite

Boa noite. 

O bibliotecário ladrão da rua 16

De uns tempos pra cá vinha tendo umas ideias malucas. Entre meticulosos roubos, sequestros e assassinatos uma ideia lhe chamava atenção, e não era mais a do suicídio, isso ele já havia descartado há tempos. Esquecido dentro de um velho livro perdido.

O noticiário informava que o dia seria feio, nuvens escuras e frio por todo estado. Depois das duas da tarde, pegou a bengala, abriu a porta da rua e sumiu na esquina. Mas antes ficou observando o papel de parede que se soltava - o chapéu era afagado pelas duas mãos enrugadas, enquanto atentamente olhava. 

O sol entrou pela janela da frente retumbando no quintal. Os meninos balançaram em gritos de alegria sob a árvore. Célia da janela instruí as crianças, e o seu pai ressona com o jornal sobre o peito. Linda Célia, de pele alva, calça jeans realçando o corpo. À noite saíram, o calor da vodca sobre a mesa derretia rapidamente os cubos de gelo em osmose na coca. Sobre seu ombro Célia esquecia da vida, faziam planos para as férias - dali até o final da noite mil planos. Amassou o chapéu em agonia e saiu.  

Chegou pouco antes do horário marcado, teve que esperar até que a rua sossegasse. Enquanto esperava dependurou o guarda-chuva sobre uma cadeira e pediu um café. Depois uma vodca, e outra e por último um gim. Desceu a rua escura contemplando as ruínas do seu tempo.

Na rua deserta, o ladrãozinho em gírias informou-lhe que havia sido tudo tranquilo. Ele pagou a quantia combinado entrou no carro, ganhou a avenida e sumiu. Três dias depois na 42ª delegacia, a Senhora Barulhenta da secretaria da biblioteca presta queixa que seu empregado havia sumido. 

Sentado na cadeira atrás, aguardando a vez estava um senhor calvo e sereno, típico daqueles que não move um músculo do rosto, enquanto na sua cabeça acontece uma guerra. Minutos depois ele calmamente iria prestar uma queixa. Seu carro havia sido roubado. Mas antes de chegar sua vez, ele interrompe a Senhora Barulhenta.

- Não estaríamos falando da mesma pessoa? Meu carro foi roubado, quem sabe se não é esse homem que a senhora fala.

- Lhe asseguro, não é! Disse com uma voz altiva a Senhora Barulhenta. Ele era um velho solitário que torrava nossa paciência no trabalho. Há tempos que queríamos que se aposentasse ou pedisse demissão.

- Velho ou triste, ainda sim é capaz de feitos desse tipo, acho que é ele o ladrão. Meu carro é uma relíquia.

- Lhe asseguro, não é! O Velho já está em idade avançada, seria incapaz disso. Se bem que nos últimos tempos  andava radiante, e parou de nos perturbar. Era só, não tinha filhos nem mulher - viúvo. Parou de vestir preto, coisa que fazia de muito antes de nos conhecermos - olha que tempo isso, moço. A última vez que o vi, vestia um terno amarelo, com uma flor vermelha no paletó. Na verdade há dias vinha trabalhar com roupas das mais variadas cores. Imaginávamos estar ficando gagá, e foi o motivo de todas as piadas no trabalho.  

O Senhor Calvo depois que foi atendido, abriu a porta da delegacia, olhou pros lados e cruzou a avenida. Depois, ficou procurando o sol por entre as nuvens. O mesmo sol que banha as praias do sul, o mesmo que reluz no para-choque do velho maverick.

- Pronto para o término das tatuagens? Disse o Tatuador balançando a maquininha na mão.

- Sempre, até o fim. Disse o Velho Bibliotecário.

Depois o Tatuador ficou pensando, o que queria dizer aqueles desenhos feitos por ele nas costas do Velho.

O Velho balbuciou “não tente entender”, mas o Tatuador não ouviu.

Irineu Magalhães

A simetria do olho

Ela falou qualquer coisa daquelas facilmente respondidas com um an han. Agradeci pela bebida, olhei um balde que derramava água no topo da escada e desisti. Sentia-me capturado pelos olhares, como um pássaro sem saída sob uma arapuca. Eu odiava isso, preferia mil vezes que olhassem para outros objetos - em parte pelo meu riso feio. Olhares de cálculos são os mais profundos, analisam a alma desfiando o que pensam que temos de pior - o sofrimento alheio é reconfortante. Desci a rua, depois fiquei procurando o sol por detrás de uma grande árvore.

Memórias de fim de noite

Lembro bem das costas dela. A luz pálida que entrava pela porta da frente, a da varanda de tacos, iluminava-a. Quando ouvi o barulho dos sapatos sobre o piso, logo entendi se tratar de uma mulher. Sentou-se com as pernas cruzadas ao lado do balcão. Olhou rapidamente tudo à sua volta, depois pediu cigarro e uma bebida. Ela não me notou, no meu lugar estava um pouco escuro – só a luz fraca vazava pela janela sobre minha mesa. 

Fiquei rodopiando meu copo de bebida barata enquanto a observava atentamente. De tempo em tempo ela olhava para entrada como se tivesse esperando alguém. Minutos depois eu desejava que essa pessoa não viesse ou que fosse eu. E se as preces derramadas gota-a-gota dos meus lábios tivessem sido ouvidas, naquele momento um anjo negro de asas longas evaporaria da sua bebida, movendo o seu rosto para os meus olhos azuis de lua, mas não. 

Um gato roçou minhas pernas que me fez imaginar: como são sortudos os gatos de bares. Entrou um cara abraçou-a por trás e os dois subiram. O gato pulou no meu colo e eu quis mata-lo.

Irineu Magalhães 

Meninos-pipa

O menino quis voar

até as estrelas

então deu linha,

carretel afrouxou.

A pipa na noite

subiu, sibilou, sambou,

rabiola rabeou,

tocou a lua

levou o menino

pro o céu  profundo

de onde não mais voltou.

Irineu Magalhães

Mundo-menino

O professor

ensinou:

o mundo gira.

O menino

logo imaginou-se

num carrossel.

Irineu Magalhães

A órbita da alma

Desavisado amor, 
toda alma tem  
porão. 
Vagões carregados 
de passado,
negrume de espanto,
campos saqueados,
butins de guerras - 
nos corredores 
das horas 
devoras, 
devoras.

Irineu Magalhães

Apague alguém

-Chefe!

-Não me chame mais assim.

-Desculpe, pensei que...

-Não pense.

-Desculpe.

-Pare de ficar se desculpando, me dói os nervos. Sente-se sem fazer barulho.

-Tem algum trabalho pra mim?

-Se aproxime da luz!

-Tem os olhos mortos do seu pai.

-Como disse?

-Quero que você apague alguém.

-Quem?

-Faz diferença?

-Não.

-Já disse para entrar sem bater.

-Desc... serviço feito.

-Viu algo no noticiário hoje pela manhã?

-Não vejo noticiário, eles me assustam.

-Melhor assim... se aproxime da luz...

-Não entendo.

-Vejo os olhos mortos do seu pai... o pagamento está sobre a mesa.

Irineu Magalhães

Redenção

E eis que

virão sob

o céu

nuvens

estáticas

dependuradas

por cordões

de prata.

E no clarão

do dia dispararão

raios brandos

sobre os loucos.

Irineu Magalhães

Mário Quintal.

Mário Quintana, 
Mário Quintal... 
Quindim, 
Quinteto, 
Quitanda, 
Quimera, 
Quis-bem-que-se-quis. 

Mário Mar, 
Margarida, 
Maracujá, 
Marajó, 
Marte, 
Maria.

Irineu Magalhães

Janela azulada

A queda é a maior 
de todas probabilidades - 
todo mundo quer voar, 
mas a maioria tem 
medo de cair. 
Alguns não. 
É uma decisão difícil, 
se você não consegue, 
pelo menos abra 
uma janela em 
sua gaiola, 
pinte-a de azul.

Irineu Magalhães

Epiderme

Sua pele brilha como a alma,

são flores da Liberdade,

a mais pura esperança da primavera.

Meu coração segue sua voz transcendental

salta no sussurro de seu nome -

a noite flutua em uma grande asa.

Estou confortado pela sua presença

que carrego até o crepúsculo.

Estou cheio de esperança que eu possa secar suas lágrimas,

e no silêncio escutar o último som do dia: sua voz.

Meu peito salta aquecido enquanto 

espera a luz da lua brilhar nos seus celestes olhos.

Irineu Magalhães

As negativas do amor

Diga que você

está aí, amor. 

Se não estiver nem

me chama,

já sei onde vai

dar esse caminho.

Se não está,

então me vou.

Vou quando todos

estiverem dormindo -

os mercadores

me levarão. 

Irineu Magalhães

Recomeço

Quando você voltar

vai encontrar os velhos

poemas rasgados,

o antigo baú pintado.

Terei uma gravata prosa,

As gotas dependuradas

nas folhas

Já terão caído.

Verá  um mundo

de coisas novas,

encontrará meu

céu de janeiro

se desmanchando

em  noites trovas.

Irineu Magalhães

Gravata-borboleta

Dia desses

tive um sonho.

Sonhei que

todas  minhas

gravatas-borboleta

haviam voado

do armário.

No outro dia

enquanto  o sol

raiava,

elas se aglomeraram

nas margaridas

do jardim.

A mais afoita,

mais encantada

era a branca de

bolinhas pretas.

Irineu Magalhães

A fundura do olho

Quando
todos os relógios
se escondem,
e todo átomo
se congela,
e toda pele
petrifica,
e todo resto  
morre.
No momento
que somos
secretos,
quando estamos
dentro de nós,
sobre nossa
janela azulada,
ali
somos eternos.

Irineu Magalhães

Simetria do olho

Venha, vem

Queimar meus lábios

Sedentos de quenturas.

Dei-me seus

Celestes olhos

Em taças de vinho.

O fundo do meu olho

Tenso revira,

Vira

Um clarão em chamas

Consumidos pela

Noite densa.

Irineu Magalhães

Chamas do paraíso

Quando me vejo

Nas profundezas

Dos seus olhos

Me sinto como

Se tivesse

Numa espécie de

Paraíso de pecados.

Irineu Magalhães

É cedo Johnny

Talvez para  Johnny, "O incompreendido", o remédio para aliviar as dores fosse um, mas era cedo demais, então correu. Rasgou os tratos, vestiu os trapos, pisou os cacos. Na ilusão do alívio provou o amor, viu os lírios, delírios, pintou as rosas, sentiu as dores. Viu a pólvora, armazém abandonado... alívio.

Irineu Magalhães

Tratado sobre o ócio

Antes as coisas improváveis,

depois as impossíveis,

deixe fluir a imaginação -

por último as sérias,

mas só quando for urgência.

Urgente mesmo é viver.

Irineu Magalhães

A cor das sombras

As sombras que cobrem

cadavéricas luzes turfas,

invadem a cidade

o jardim, as flores, 

o mundo.

Irineu Magalhães

O rumor das horas

Sou um aprendiz quedo,

Meu carrasco é o tempo

Mas nunca cedo

mesmo escasso eu tento.

Irineu Magalhães

Ponto de fuga

Depois do sol

fica o céu,

mais ao sul,

o paraíso.

O paraíso

das virgens

caídas,

bêbadas de gim.

É pra lá que vou

Todas as noites

antes de dormir.

Sou ave noturna

a procura de abrigo.

Todas as noites

vejo o universo

em expansão,

viajo num balão,

viajo.

Viajo,

não quero viver

no inferno do porão.

Irineu Magalhães

Amanhã nostálgico

Não estranhem,
mas o que 
faço hoje, 
é juntando
meus pedaços
para amanhã.
E quando 
chegar lá, 
quero perder 
noites inteiras
pensando em 
como tudo 
foi bom.

Irineu Magalhães

Flores esquecidas.

Do alto do prédio

um esquisito

olhar me veio,

contemplei

querubins aflitos 

no mármore

do devaneio.

Velhas árvores

regadas pelas

carnes 

putrefatas,

flores de plástico

esquecidas

perdidas no

emaranhado das datas.

Não sei,

estava tudo tão calado,

me pareceu loucura,

mas ouvi um

silêncio nefasto, 

típico das

sepulturas.

Irineu Magalhães

Precário amor

Pobre amor

Precário amor

As folhas secas

Tocadas em dó

Maior pelas

Mãos do vento

Se aglomeram

Sob a velha árvore

Entre ramos e galhos

Se condensam

Experimentam

E morrem corroídas

Pelos cupins

Do tempo.

Nossos nomes

Feito à faca

Se apagam

com o vento.

Precário amor.

Irineu Magalhães

Sobre homens e corvos

Olá! Disse. Era pra moça que há tempos pegava o mesmo ônibus que eu. Ela balbuciou, se transformando num sorriso, dos seus lábios saiu fumaça, formando imagens à minha frente. 

A porta. Não era ninguém, foi o vento que tocou num galho. Desejo cometer suicídio dentro da banheira, uma seringa vazia rolando no piso de madeira.  Os fantasmas, era os fantasmas. O que lhe traz ao meu túmulo? O homem com as mãos enfiadas nos bolsos do casaco, fechou os punhos. A lua brilha para maus e bons não é verdade? Só não brilha para os que não são nem um nem outro. 

A cortina balançou e a seringa rolou para perto da mão. Tenho que me conter, não posso. Aquela rua foi o divisor de águas da minha vida. É tão bom estar assim, se não tivesse parado para ver o cara descabelado que tocava uma música de lamento talvez não estivesse assim. A barba dele.

Na escuridão da boca tem uma passagem secreta para o ouvido que chega até o cérebro, e acontece que alguns ouvem pela boca, acredito estar presenciando um desses raros. As palavras que entram pelo túnel, são as mais duras, provocam dois sentimentos, duas dores. Você mastiga um amargo, depois o cérebro bebe tudo, lambe a língua, a alma também acha amargo, depois cavernas e mais cavernas se formam.

Tinha uma que dava para a highway. A placa enferrujada, alvo do estanho, seguro na placa porque às minhas costas é um abismo, a floresta é densa, está tudo seco. Os últimos anos tem sido de muita seca? Não sei, vivo num mundo onde é proibido se sentir bem.

Os corvos gritam ao longe. Era um carro velho desses que estão no cemitério da lembrança, metade verde água, outra branco, os faróis iluminaram o corvo sobre a placa. O olhar caído dava o tom da música, lamento, lamento.

As palavras se transformam em pedras, são instantâneas, ainda para os que as ouvem pela boca, coração mole alma em chamas. Que ironia! As boas são como água fresca que corre no vau do rio, tingindo os lírios com seu reflexo. E vão pro mar, depois para as profundezas. Há que para achá-las precisa de submarinos. As más são pedras que se empilham, formando montanhas que ficam bem em frente à janela.

Ela escreveu alguma coisa no vidro embaçado, que depois foi escorrendo com vento, ajeitou o anel, e ficou olhando para chuva que caía. Primeira parada, e ainda estávamos calados. 

Irineu Magalhães  

Confissões de um louco.

Se um dia eu escrever um conto, já tenho um nome para uma das personagens: Lisa. Ela por pouco não morreu quando jovem. Tinha fugido da casa dos pais para morar numa praia semideserto. Numa tarde foi mergulhar, ficou com o pé preso nos corais, a maré estava subindo. Ultimamente venho me acostumando a imaginar que a memória é a alma, um baú cheio de coisas velhas, mas necessárias para se viver. Já há algum tempo ando ouvindo vozes, vejo rostos nos lugares menos improváveis: nas sombras das árvores, na parede mofada, nas ruínas. Falo sozinho também, não estranhem se um dia me ouvir, não é nada pessoal, sou eu falando comigo. Queria muito que tudo que vejo, ouço, falo, faço, fosse real, e Lisa também, principalmente ela, suportar a realidade é a parte mais difícil de se viver. Vivo com as cabeça nas nuvens, não sou gigante, é que tenho asas. Vez e outra vejo geena e o éden em chamas.

Irineu Magalhães

Fio das horas

Sobre a mesa repousa um vaso d’água, e outras quinquilharias retorcidas pelo tempo. O escuro dos objetos vai escorrendo pelo piso de madeira. A luz fraca misturada aos ares ainda gelado de fim de inverno, palidez mórbida, atravessa a vidraça quebrada refletindo no chão criando formas estranhas, balançando o velho casaco apoiado sobre as costas da cadeira - os sapatos puídos descansam num canto. Lá fora geme o vento, e os minúsculos insetos tateiam a folhagem. Ele está calado, seus olhos não vibram, perderam o brilho, o fio das horas escorrega-lhe pelas mãos. É preciso estar vivo para suportar o tempo.

Irineu Magalhães